Alla ricerca del fidanzato expat

Succede che una sera di maggio 2008 mi invitano a una festa. Succede che lo stesso giorno mi invitano ad un’altra festa. Succede pure che quella sera non ho voglia di uscire e alle 9 di sera, già pigiamata e struccata, inizio a prendere gli insulti telefonici di quelli che mi avevano invitato alle 2 feste e stavo brutalmente bidonando.

Poi, così, come un ritornello di Shakira che ti gira in testa, mi torna in mente che qualche giorno prima avevo detto che avrei voluto conoscere uno, possibilmente del mio settore lavorativo, con le mie stesse passioni, magari romano, simpatico, e che avesse fatto il mio stesso stile di vita. Si, con la gente non expat tante volte mi ero sentita incompresa. “E se mi stessi perdendo l’uomo della mia vita?”. Dal pigiama al mascara in 10 secondi, ero già in macchina per andare a una delle feste.

Invece, una noia mortale. Altro che festa. Una riunione di pallosi. Sognavo già di tornare in pigiama e pensavo che forse la festa giusta era l’altra, quella con dei pazzi scatenati e non con questi mosci con il cervello impastato!
Rassegnata alla serata vediamosequalcunomandasms, colui che mi aveva invitato e trascinato alla festa mi tira in ballo in un’esibizione di imitazioni. Nel fare uno dei vari accenti sudamericani, un morettino fighissimo che mi guardava con la coda dell’occhio (si quelli che dici, noooo non sta guardando me, sarà strabico) bofonchia che da bambino anche lui aveva vissuto in America  Latina. Attenzione, morettino, mi sei ancora più simpatico!

Il morettino oggi è mio marito, padre del nostro bel biondino, compagno di avventure della nostra voluta e cercatissima avventura da expat 2.0.

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